Les saisons

Une brume d’automne qui sommeil

Le temps passé au soleil

Sur une feuille sans âme qui pleur

Pendant que l’été ce meurt

La froide rivière

 Limpide, douce lumière

Glisse son chemin houleux

Tout au fond de tes yeux

La soie d’un matin

Ne te réchauffe plus

Les oiseaux lointains

Ne chantent  plus

Le pommier qui a donné son dut

Le voilà aujourd’hui, presque nue

Dans un champ désert et inerte

Que personne n’a ressenti la perte.

Les couleurs de l’été

Lentement estompés

Ont laissés sur ta douce peau

Un parfum de sureau

Avant que l’automne ne ce dépose

J’ai t’ai cueillis une rose

J’ai tatoué, ton nom sur mon cœur

Pour que tu n’ais plus, jamais peur.

Denis Fortin